Paisaje con las manos frías







Aquí mi fauna acaricia mis manitas secas.
Aquí vale cualquiera de mis tamaños,
el más frío de mis lirios,
el más templado de mis azucenos.

Aquí se alza mi índice hasta llegar a mi minuto.
Aquí el padre que soy de mi cielo se ata a mi grito,
se ata doblemente
primero al pescuezo,
se ata cruel y se ata fieramente
primero
al pescuezo.
Aquí el hijo que soy de mi infierno
llora.

Aquí mi hojita,
aquí la verdad es monótona.
Aquí
en el lado claro de mis goterones,
en el pan desierto de mis días,
en la piedra hueca de mi vientre,
en la arcilla entera de mi vientre.
Aquí el número del frío es mi doce!








Ilustración de Carolyn Drake, tomada de su web


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