Metamorfosis



En el desierto hecho de huellas que sueñan los despiertos,
haber nacido no obliga.

El sol tiene la anchura de un pie de hombre.
Una cadena de trigo madura su codicia.

Resta la despedida, la huida
adonde una sombra desunida
hace colección paciente de certezas:
más vale ciento que uno,
uno solo, uno,
dos veces en una sola piedra,
una piedra, una.

Nadie comprende lo que significan las palabras
“es verdad, morirás”.

Un será reciente da relieve,
alcanza, sin querer, a quedarse
con dolor, con inmenso dolor, con amor propio.

Se alza lo que cesa, los párpados, la duda.
Es la distancia que hay que recorrer,
pero haber nacido sólo
no obliga.




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Ilustración: Keith Holmes, Mooring ring

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